Hugo

Les Contemplations (I), 1856


             
XIX
N’envions rien


 
Ô femme, pensée aimante
            Et cœur souffrant,
Vous trouvez la fleur charmante
            Et l’oiseau grand ;
 
Vous enviez la pelouse
            Aux fleurs de miel ;
Vous voulez que je jalouse
            L’oiseau du ciel.
 
Vous dites, beauté superbe
            Au front terni,
Regardant tour à tour l’herbe
            Et l’infini :
 
« Leur existence est la bonne ;
            Là, tout est beau ;
Là, sur la fleur qui rayonne,
            Plane l’oiseau !
 
« Près de vous, aile bénie,
            Lys enchanté,
Qu’est-ce, hélas ! que le génie
            Et la beauté ?
 
« Fleur pure, alouette agile,
            À vous le prix !
Toi, tu dépasses Virgile ;
            Toi, Lycoris !
 
« Quel vol profond dans l’air sombre !
            Quels doux parfums ! — »
Et des pleurs brillent sous l’ombre
            De vos cils bruns.
 
Oui, contemplez l’hirondelle,
            Les liserons ;
Mais ne vous plaignez pas, belle,
            Car nous mourrons !
 
Car nous irons dans la sphère
            De l’éther pur ;
La femme y sera lumière,
            Et l’homme azur ;
 
Et les roses sont moins belles
            Que les houris ;
Et les oiseaux ont moins d’ailes
            Que les esprits !
 

Août 18...

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