Hugo

L’Année terrible, 1872



 
Ô Charles, je te sens près de moi. Doux martyr,
              Sous terre où l’homme tombe,
Je te cherche, et je vois l’aube pâle sortir
              Des fentes de ta tombe.
 
Les morts, dans le berceau, si voisin du cercueil,
              Charmants, se représentent ;
Et pendant qu’à genoux je pleure, sur mon seuil
              Deux petits enfants chantent.
 
Georges, Jeanne, chantez ! Georges, Jeanne, ignorez !
              Reflétez votre père,
Assombris par son ombre indistincte, et dorés
              Par sa vague lumière.
 
Hélas ! que saurait-on si l’on ne savait point
              Que la mort est vivante !
Un paradis, où l’ange à l’étoile se joint,
              Rit dans cette épouvante.
 
Ce paradis sur terre apparaît dans l’enfant.
              Orphelins, Dieu vous reste.
Dieu, contre le nuage où je souffre, défend
              Votre lueur céleste.
 
Soyez joyeux pendant que je suis accablé.
              À chacun son partage.
J’ai vécu presque un siècle, enfants ; l’homme est troublé
              Par de l’ombre à cet âge.
 
Est-on sûr d’avoir fait, ne fût-ce qu’à demi,
              Le bien qu’on pouvait faire ?
A-t-on dompté la haine, et de son ennemi
              A-t-on été le frère ?
 
Même celui qui fit de son mieux a mal fait.
              Le remords suit nos fêtes.
Je sais que si mon cœur quelquefois triomphait,
              Ce fut dans mes défaites.
 
En me voyant vaincu je me sentais grandi.
              La douleur nous rassure.
Car à faire saigner je ne suis pas hardi ;
              J’aime mieux ma blessure.
 
Et, loi triste ! grandir, c’est voir grandir ses maux.
              Mon faîte est une cible.
Plus j’ai de branches, plus j’ai des vastes rameaux,
              Plus j’ai d’ombre terrible.
 
De là mon deuil tandis que vous êtes charmants.
              Vous êtes l’ouverture
De l’âme en fleur mêlée aux éblouissements
              De l’immense nature.
 
George est l’arbuste éclos dans mon lugubre champ ;
              Jeanne dans sa corolle
Cache un esprit tremblant à nos bruits et tâchant
              De prendre la parole.
 
Laissez en vous, enfants qu’attendent les malheurs,
              Humbles plantes vermeilles,
Bégayer vos instincts, murmure dans les fleurs,
              Bourdonnement d’abeilles.
 
Un jour vous apprendrez que tout s’éclipse, hélas !
              Et que la foudre gronde
Dès qu’on veut soulager le peuple, immense Atlas,
              Sombre porteur du monde.
 
Vous saurez que, le sort étant sous le hasard,
              L’homme, ignorant auguste,
Doit vivre de façon qu’à son rêve plus tard
              La vérité s’ajuste.
 
Moi-même un jour, après la mort, je connaîtrai
              Mon destin que j’ignore,
Et je me pencherai sur vous, tout pénétré
              De mystère et d’aurore.
 
Je saurai le secret de l’exil, du linceul
              Jeté sur votre enfance,
Et pourquoi la justice et la douceur d’un seul
              Semble à tous une offense.
 
Je comprendrai pourquoi, tandis que vous chantiez,
              Dans mes branches funèbres,
Moi qui pour tous les maux veux toutes les pitiés,
              J’avais tant de ténèbres.
 
Je saurai pourquoi l’ombre implacable est sur moi,
              Pourquoi tant d’hécatombes,
Pourquoi l’hiver sans fin m’enveloppe, pourquoi
              Je m’accrois sur des tombes ;
 
Pourquoi tant de combats, de larmes, de regrets,
              Et tant de tristes choses ;
Et pourquoi Dieu voulut que je fusse un cyprès
              Quand vous étiez des roses.
 

Commentaire(s)
Votre commentaire :
Nom : *
eMail : * *
URL :
Commentaire * :
pèRE des miséRablEs : *
* Saisie requise.
* Cette adresse ne sera pas publiée et ne sera utilisée que pour communiquer avec vous en cas de souci.
 

Mon florilège

(Tоuriste)

(Les textes et les auteurs que vous aurez notés apparaîtront dans cette zone.)

Compte lecteur

Se connecter

Créer un compte

Agora

Évаluations récеntes
☆ ☆ ☆ ☆ ☆

Сrоs : Ιnsоumissiоn

Μussеt : Αprès unе lесturе

Gоmbаud : Démаngеаisоn d’éсrirе

Vеrlаinе : «Âmе, tе sоuviеnt-il, аu fоnd du pаrаdis...»

Frаnсis Jаmmеs

Τоulеt : «Dеssоus lа соurtinе mоuilléе...»

Du Βеllау : «Qui а nоmbré, quаnd l’аstrе, qui plus luit...»

Μussеt : Соnsеils à unе Ρаrisiеnnе

Rоllinаt : Βаllаdе du саdаvrе

☆ ☆ ☆ ☆

Hugо : Éсrit еn 1827

Rоdеnbасh : Rеndеz-vоus tristеs

Βаudеlаirе : Lе Viеuх Sаltimbаnquе

Luсiе Dеlаruе-Μаrdrus

Νоаillеs : «S’il tе plаît dе sаvоir јusqu’оù...»

Сrоs : Сuеillеttе

Βruаnt : À Μоntmеrtе

Ρаtriаt : «Αсhètе qui vоudrа lе Саmеmbеrt trоp dоuх...»

Cоmmеntaires récеnts

De Сосhоnfuсius sur Sur lеs уеuх dе Μаdаmе lа Μаrquisе dе Μоntсеаuх (Lаugiеr dе Ρоrсhèrеs)

De Сосhоnfuсius sur L’Αmbitiоn tаnсéе (Τristаn L'Hеrmitе)

De Сосhоnfuсius sur L’Éсlаtаntе viсtоirе dе Sаrrеbruсk (Rimbаud)

De piсh24 sur Lе Ρrеmiеr Αmоur (Dеsbоrdеs-Vаlmоrе)

De ΟUSSΕΝΙ sur «Étrаngеr, је sеns bоn...» (Τоulеt)

De piсh24 sur Lе Liоn еt lе Rаt. Lа Соlоmbе еt lа Fоurmi (Lа Fоntаinе)

De Сurаrе- sur Lе Сhênе еt lе Rоsеаu (Lа Fоntаinе)

De Сhristiаn sur Αutоmnе (Αpоllinаirе)

De piсh24 sur Τаisеz-vоus (***)

De Μаrсеlinе Dеsbоrdеs sur «Sаns sоupirеr vivrе iсi је n’аi pu...» (Rоnsаrd)

De Сhristiаn sur «L’аutоmnе suit l’été еt lа bеllе vеrdurе...» (Grévin)

De Сurаrе- sur Rеmоntrаnсе à un Ρоètе buvеur d’еаu (Соllеtеt)

De Μаrсеlinе Dеsbоrdеs- sur «Lе pеintrе qui vоudrаit аnimеr un tаblеаu...» (Αubigné)

De Gаrdiеn dеs Αlbаtrоs sur Lе Ρêсhеur d’éсrеvissеs (Rоllinаt)

De Сhristiаn sur L’Εссlésiаstе (Lесоntе dе Lislе)

De Frеdеriс Ρrоkоsсh sur Lа Ρuсеllе (Vеrlаinе)

De Léо Lаrguiеr sur Léо Lаrguiеr

De Gаrdiеn dеs Αlbаtrоs sur Αnnе, pаr јеu, mе јеtа dе lа nеigе (Μаrоt)

De Jérômе ΤΕRΝYΝСK sur H (Μilоsz)

De XRumеrΤеst sur L’Éсuуèrе (Frаnс-Νоhаin)

De Gаrdiеn dеs Αlbаtrоs sur À Viсtоr Hugо (Νеrvаl)

Plus de commentaires...

Flux RSS...

Ce site

Présеntаtion

Acсuеil

À prоpos

Cоntact

Signaler une errеur

Un pеtit mоt ?

Sоutien

Fаirе un dоn

Librairiе pоétique en lignе