Hugo

[Posthumes]



 
Ô Petits, je ne puis que vous voir et pleurer,
Et rire, et ne suis bon qu’à vous adorer ;
Vous avez cette grâce étrange et souveraine
Qui, derrière elle, aïeul imbécile, me traîne.
C’est mon sort qui se joue en votre coup de dé.
Vous froncez le sourcil, j’ai peur d’être grondé.
Par qui ? par vous. Qui donc l’oserait ? quel satrape,
Quel roi, quel maître, ayant au poing tout ce qui frappe,
Sceptre et glaive, oserait s’oublier un moment
Jusqu’à me regarder en face fixement ?
Ils savent que je suis leur poète ordinaire,
Et qu’ils ont le pouvoir, mais que j’ai le tonnerre.
En quoi puis-je les craindre et que sont-ils ? des loups,
Des tigres, des lions, des panthères. Mais vous,
Vous êtes les enfants ! Ils sont ce qui dévore,
Tue, égorge et rugit ; vous, vous êtes l’aurore !
Et l’homme ayant en soi toujours un peu de nuit,
Je vous crains.
 

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