Hugo

Les Feuilles d’automne, 1831



 
Que t’importe, mon cœur, ces naissances des rois,
Ces victoires, qui font éclater à la fois
              Cloches et canons en volées,
Et louer le Seigneur en pompeux appareil,
Et la nuit, dans le ciel des villes en éveil,
              Monter des gerbes étoilées ?
 
Porte ailleurs ton regard sur Dieu seul arrêté !
Rien ici-bas qui n’ait en soi sa vanité.
              La gloire fuit à tire-d’aile ;
Couronnes, mitres d’or, brillent, mais durent peu.
Elles ne valent pas le brin d’herbe que Dieu
              Fait pour le nid de l’hirondelle !
 
Hélas ! plus de grandeur contient plus de néant !
La bombe atteint plutôt l’obélisque géant
              Que la tourelle des colombes.
C’est toujours par la mort que Dieu s’unit aux rois.
Leur couronne dorée a pour faite sa croix,
              Son temple est pavé de leurs tombes.
 
Quoi ! hauteur de nos tours, splendeur de nos palais,
Napoléon, César, Mahomet, Périclès,
              Rien qui ne tombe et ne s’efface !
Mystérieux abîme où l’esprit se confond !
À quelques pieds sous terre un silence profond,
              Et tant de bruit à la surface !
 

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