— Dis-moi, dis-moi, guérirai-je
  de ce qui est dans mon cœur ?
 
— Ami, ami, la neige
  ne guérit pas de sa blancheur.
 
— Amie qui, dans les larmes, souris
  comme un arc-en-ciel dans la pluie,
 
  dis-moi, dis-moi, ô Mamore,
  s’il me faudra mourir encore ?
 
— Es-tu fou mon petit ami ?
  Tu le sais... Nous irons en Paradis...
 
— Ô Mamore, dans le ciel bleu,
  dis ? Que diras-tu au Bon-Dieu ?
 
— Je lui dirai que, sur la terre,
  il y a de grandes misères.
 
— Ô Mamore tant aimée... Dis ?...
  Comment sera le Paradis ?
 
— Il y aura des harpes
  d’azur et des écharpes.
 
— Qu’y aura-t-il encore, Mamore,
  au Paradis ? Encore... Encore...
 
— Ô ami je suis ta Mamore.
  Au Paradis il y a notre amour.