Le succube verdâtre et le rose lutin
T’ont-ils versé la peur et l’amour de leurs urnes ?

   
    Âme curieuse qui souffres,
    Plains-moi... sinon je te maudis.

Le long des longs chemins emplis de scrofulaires,
Près du noir carrefour mordu par les ajoncs,
Goules, gnomes, caracolant sur des cochons,
Viennent dans la terreur des cieux crépusculaires.
 
Ils vont très lentement, sans rimes ni chansons,
Fouettant les houx sanglants de leurs mamelles flasques.
Ils vont très lentement, ces fils verts des bourrasques,
Et parfois, sous leurs pieds, filent des hérissons.
 
Ainsi qu’un chevreau mord la vigne aigre, âpre, amère,
Le Succube excevant aux bras d’ambre et de lait,
Étirant son échine et crispant son mollet,
Broute le chèvrefeuille à l’odeur éphémère.
 
Et la Reine a huit ans qui sur la mousse dort,
Ayant entre les seins de pâles lucioles,
Tandis que, traversant les lianes des saules,
Un doux rayon de lune erre à son ventre d’or !