Quelle humeur, mais quel crime alors qu’on se dispense
D’éventer les faveurs qu’on reçoit en amour,
Qu’on ouvre au bruit la voie, et que d’un heureux tour
Moins que du bruit, de l’heur être heureux on se pense :
Qu’on ravit, sacrilège, à l’amour le silence
Qui le garde et l’escorte, épiant tout autour :
L’odeur qu’au jour on met se perd de jour en jour :
Le découvert trésor souvent son maître offense.
Par cet heur, par cet art, de celer et tâcher
Que tel bien puisse même à Phébus se cacher
Qui voit, comme il vit Mars et Vénus, toute chose,
On bannit hors d’amour tout mal qui lui fait tort,
Dol, blâme, change, envie, effroi, remords et mort,
Et des deux parts, Maîtresse, on double l’ardeur close.
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(Tоuriste)
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