Étienne de La Boétie



 
Ce dit maint un de moi : « De quoi se plaint-il tant,
Perdant ses ans meilleurs en chose si légère ?
Qu’a-t-il tant à crier, si encore il espère ?
Et s’il n’espère rien, pourquoi n’est-il content ? »
 
Quand j’étais libre et sain, j’en disais bien autant.
Mais, certes, celui-là n’a la raison entière,
Ains a le cœur gâté de quelque rigueur fière,
S’il se plaint de ma plainte, et mon mal il n’entend.
 
Amour tout à un coup de cent douleurs me point.
Et puis l’on m’avertit que je ne crie point !
Si vain je ne suis pas que mon mal j’agrandisse,
 
À force de parler : s’on m’en peut exempter,
Je quitte les sonnets, je quitte le chanter ;
Qui me défend le deuil, celui-là me guérisse.
 

Commentaire (s)
Déposé par Cochonfucius le 29 décembre 2013 à 11h19

Tiennot, sache que le temps
Rendra ta charge légère ;

Il suffit que tu espères,
Et ça te rendra content.

Tiennot, si tu ne m’entends,
C’est que tu es sous la terre ;

N’ayant hivers ni printemps,
Lentement, tu deviens pierre.

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