Jules Laforgue

Le Sanglot de la Terre (et autres premiers poèmes)


Cauchemar


 
Dans le spleen attardé d’un orgue aux grêles plaintes
Les fiacres, les journaux, la réclame et ses cris,
Les passants vont gelés, cognant inattendris,
Des marchandes de fleurs aux grossesses mal feintes...
 
Le long des cafés d’or où des enfants flétris
Avec un air idiot contemplent leurs absinthes
Défile le troupeau fringant de vieilles peintes
Tarifant leurs appas de macabres houris.
 
Et Jésus et Bouddha sont partis ! Et l’histoire
Hurle vers un témoin ! Tout est seul ! Dans la gloire
Des beaux soleils lointains nul éternel regard —
 
Tout est bête et pourtant à jamais périssable.
Que de choses ! Mon Dieu ! Folie ! est-ce possible.
Quand verrons-nous cesser ce vaste cauchemar.
 

Commentaire (s)
Déposé par Jadis le 3 décembre 2024 à 08h13


Tel le cafard pensif rôdant au long des plinthes,
Je gratte maigrement ; je rumine et j’écris,
Explorant sans espoir mon esprit amoindri,
Espérant ranimer ma mémoire défunte.

Ce sonnet déplaira, et j’en suis bien contrit ;
La critique en sera raide, quoique succincte.
Ne vaudrait-il pas mieux m’enfiler une pinte
Au lieu de m’empêtrer dans cet amphigouri ?

Toutefois, n’allons pas (bourde rédhibitoire !)
Confondre Carcassonne avec la Saône-et-Loire
Ni la Gare du Nord avec le nord du Gard.

Je vous offre ces vers : ils sont impérissables,
Durables, immortels, et même imputrescibles.
Bon, allez, ça va bien. Je signe : Jean Aymar.

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