Jules Laforgue


Cauchemar


 
Dans le spleen attardé d’un orgue aux grêles plaintes
Les fiacres, les journaux, la réclame et ses cris,
Les passants vont gelés, cognant inattendris,
Des marchandes de fleurs aux grossesses mal feintes...
 
Le long des cafés d’or où des enfants flétris
Avec un air idiot contemplent leurs absinthes
Défile le troupeau fringant de vieilles peintes
Tarifant leurs appas de macabres houris.
 
Et Jésus et Bouddha sont partis ! Et l’histoire
Hurle vers un témoin ! Tout est seul ! Dans la gloire
Des beaux soleils lointains nul éternel regard —
 
Tout est bête et pourtant à jamais périssable.
Que de choses ! Mon Dieu ! Folie ! est-ce possible.
Quand verrons-nous cesser ce vaste cauchemar.
 

Le Sanglot de la Terre (et autres premiers poèmes)

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