Jules Laforgue


Complainte propitiatoire à l’Inconscient


 
                Ô Loi, qui êtes parce que Vous Êtes,
                Que Votre Nom soit la Retraite !
 
– Elles ! ramper vers elles d’adoration ?
Ou que sur leur misère humaine je me vautre ?
Elle m’aime, infiniment ! Non, d’occasion !
Si non moi, ce serait infiniment un autre !
 
                Que votre inconsciente Volonté
                Soit faite dans l’Éternité !
 
– Dans l’orgue qui par déchirements se châtie,
Croupir, des étés, sous les vitraux, en langueur ;
Mourir d’un attouchement de l’Eucharistie,
S’entrer un crucifix maigre et nu dans le cœur ?
 
                Que de votre communion, nous vienne
                Notre sagesse quotidienne !
 
– Ô croisés de mon sang ! transporter les cités !
Bénir la Pâque universelle, sans salaires !
Mourir sur la Montagne, et que l’Humanité,
Aux âges d’or sans fin, me porte en scapulaires ?
 
                Pardonnez-nous nos offenses, nos cris,
                Comme étant d’à jamais écrits !
 
– Crucifier l’infini dans des toiles comme
Un mouchoir, et qu’on dise : « Oh ! l’Idéal s’est tu ! »
Formuler Tout ! En fugues sans fin dire l’Homme !
Être l’âme des arts à zones que veux-tu ?
 
                Non, rien ; délivrez-nous de la Pensée,
                Lèpre originelle, ivresse, insensée,
 
                    Radeau du Mal et de l’Exil ;
                                  Ainsi soit-il.
 

Les Complaintes, 1885

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