L’horloge sonne gravement dans la nuit. Minuit. Un jour qui ne reviendra pas. Dans l’abîme où sont allés hier, avant-hier, les mois, les ans, les siècles — où donc est hier ? hier j’aimai ! je baisais de belles lèvres ! hier le cœur me battait de désirs — qu’ils sont loin ! J’ai versé des pleurs qui ne reviendront plus — tout ce qui remplit hier ne reviendra plus — c’est comme un rêve — oh comme tout s’en va ! Qu’est-ce que cet abîme où tout sombre, où nos appels, nos regrets, n’éveillent pas d’écho — comme ces enfants qui jettent des pierres dans un gouffre — Et voilà que l’horloge sonne minuit un quart. Oh.. comme le temps coule. Et nul ne peut le faire revenir ! Je veux jouir ! Je veux être heureux minute par minute — Oh ! que de temps j’ai laissé perdre dans ma vie — Que de longs jours de spleen à rêver tristement ! Que d’heures à causer banalement, à regretter, à désirer, à douter, hésiter. —