Jules Laforgue

Des Fleurs de bonne volonté, 1887


Petites misères d’août


 
Oh ! quelle nuit d’étoiles, quelles saturnales !
                Oh ! mais des galas inconnus
                  Dans les annales
                      Sidérales !
                Bref, un Ciel absolument nu !
 
        Ô Loi du Rythme sans appel !
        Que le moindre Astre certifie
        Par son humble chorégraphie
        Mais nul spectateur éternel.
 
          Ah ! la Terre humanitaire
          N’en est pas moins terre-à-terre !
              Au contraire.
 
          La Terre, elle est ronde
          Comme un pot-au-feu,
          C’est un bien pauv’ monde
          Dans l’Infini bleu.
 
Cinq sens seulement, cinq ressorts pour nos Essors....
                    Ah ! ce n’est pas un sort !
Quand donc nos cœurs s’en iront-ils en huit-ressorts !....
                Oh ! le jour, quelle turne !
                J’en suis tout taciturne.
                Oh ! ces nuits sur les toits !
  Je finirai bien par y prendre froid.
 
                      Tiens, la Terre,
                      Va te faire
                      Très-lan laire !
 
                  — Hé ! pas choisi
                  D’y naître, et hommes !
                  Mais nous y sommes,
                  Tenons-nous y !
 
        La pauvre Terre, elle est si bonne !....
        Oh ! désormais je m’y cramponne
        De tous mes bonheurs d’autochtone.
 
        Tu te pâmes, moi je me vautre.
        Consolons-nous les uns les autres.
 

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