Jules Laforgue

Le Sanglot de la Terre (et autres premiers poèmes)


Sonnet de Printemps


 
Avril met aux buissons leur robe de printemps
Et brode aux boutons d’or de fines collerettes,
La mouche d’eau sous l’œil paisible des rainettes,
Patine en zig-zag fous aux moires des étangs.
 
Narguant d’un air frileux le souffle des autans
Le liseron s’enroule étoilé de clochettes
Aux volets peints en vert des blanches maisonnettes,
L’air caresse chargé de parfums excitants.
 
Tout aime, tout convie aux amoureuses fièvres,
Seul j’erre à travers tout le dégoût sur les lèvres.
Ah ! l’Illusion morte, on devrait s’en aller.
 
Hélas ! j’attends toujours, toujours l’heure sereine,
Où pour la grande nuit dans un coffre de chêne,
Le Destin ce farceur voudra bien m’emballer.
 

Commentaire (s)
Déposé par Jadis le 5 décembre 2024 à 09h00


J’attends, mais désormais, c’est vrai, j’ai tout mon temps ;
Adieu, tracas, tourments, je suis à la retraite !
Je chausse sur mon nez de vieux beau mes lunettes
Et je parcours ainsi ‘Le Monde’ (ça détend).        

Lorsque rôde, le soir, le vent papillotant,
Je repense, tout en frisant ma barbichette,
À certaine romance hardie et malhonnête :
Le texte m’en revient par bouts intermittents.

Levant alors bien haut mon verre de genièvre,
Je me mets à beugler gaiement ‘Les Trois Orfèvres’
Que j’offre aux promeneurs et au ciel étoilé.

Les couplets égrillards souvent me rassérènent ;
Si le souffle des ans m’assaille et se déchaîne
Il y aura peut-être un peu de rab, allez.

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