Jules Laforgue

Le Sanglot de la Terre (et autres premiers poèmes)


Triste, triste

                 
— Sonnet —


Je contemple mon feu. J’étouffe un bâillement.
Le vent pleure. La pluie à ma vitre ruisselle.
Un piano voisin joue une ritournelle.
Comme la vie est triste et coule lentement.
 
Je songe à notre Terre, atome d’un moment,
Dans l’Infini criblé d’étoiles éternelles,
Au peu qu’ont déchiffré nos débiles prunelles,
Au Tout qui nous est clos inexorablement.
 
Et notre sort ! toujours la même comédie,
Des vices, des chagrins, le spleen, la maladie,
Puis nous allons fleurir les beaux pissenlits d’or.
 
L’Univers nous reprend, rien de nous ne subsiste,
Cependant qu’ici-bas tout continue encor.
Comme nous sommes seuls ! Comme la vie est triste !
 

Commentaire (s)
Déposé par Cochonfucius le 23 octobre 2023 à 11h08

Maison qui subsiste
-------------------

C’est un modeste bâtiment
Dans une paisible ruelle ;
Jadis, peut-être, elle fut belle,
Mais nul ne s’en souvient, vraiment.

Nul n’y demeure, en ce moment,
Peu de gens se souviennent d’elle ;
La poussière s’y amoncelle,
La ruine survient, lentement.

Ses horloges sont engourdies,
Ses chambres se sont refroidies ;
C’est un tas de pierres qui dort.

Des habitants, rien ne subsiste,
La terre a recueilli leurs corps ;
Ils nous manquent, c’est un peu triste.

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