Jules Laforgue


Voici le crépuscule... De maisons que je longe s’échappent des odeurs de friture et des bruits de vaisselle. On se prépare à dîner puis on ira dormir ou au théâtre. — Ah je me suis assez roidi contre mes larmes — Je peux être immensément lâche en face des étoiles ?

— Et tout cela n’a pas, n’a pas de destinée

— Dans la rue, des chevaux résignés traînent de lourds camions — des femmes errantes — des messieurs s’abordant d’un sourire poli... Et la terre vole —

Midi.

— Une moitié, éclairée par le soleil, l’autre noire et piquée de feux, gaz, résine ou chandelle — On se bat qq part, massacres, qq part une exécution capitale, qq part viol —  Sous nous on dort — des agonisants, le ruban funèbre des convois vers les ifs — et sans cesse. Et tout cela sur le dos la terre énorme roule par l’azur éternel avec la rapidité foudroyante d’un éclair ?


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