Mon Castin, quand j’aperçois
Ces grands arbres dans ces bois
Dépouillés de leur parure,
Je rêvasse à la verdure
Qui ne dure que six mois.

Puis, je pense à notre vie
Si malement asservie,
Qu’ell’ n’a presque le loisir
De choisir quelque plaisir,
Qu’elle ne nous soit ravie.

Nous semblons à l’arbre vert
Qui demeure, un temps, couvert
De mainte feuille naïve,
Puis, dès que l’hiver arrive,
Toutes ses feuilles il perd.

Cependant que la jeunesse
Nous répand de sa richesse,
Toujours gais, nous florissons ;
Mais soudain nous flétrissons,
Assaillis de la vieillesse.

Car ce vieil faucheur, le Temps,
Qui dévore ses enfants,
Ayant ailé nos années,
Les fait voler empennées
Plutôt que les mêmes vents.

Doncques, tandis que nous sommes,
Mon Castin, entre les hommes,
N’ayons que notre aise cher,
Sans aller là-haut chercher
Tant de feux et tant d’atomes.

Quelque fois il faut mourir,
Et si quelqu’un peut guérir
Quelque fois de quelque peine,
Enfin son attente vaine
Ne sait plus où recourir.

L’espérance est trop mauvaise,
Allons doncques sous la braise
Cacher ces marrons si beaux,
Et de ces bons vins nouveaux
Apaisons notre mésaise.

Aisant ainsi notre cœur,
Le petit archer vainqueur
Nous viendra dans la mémoire ;
Car, sans le manger et boire,
Son trait n’a point de vigueur.

Puis, avec nos nymphes gaies,
Nous irons guérir les plaies
Qu’il nous fit dedans le flanc,
Lorsqu’au bord de cet étang
Nous dansions en ces saulaies.