Mallarmé

Poésies, 1899


Salut


 
Rien, cette écume, vierge vers
À ne désigner que la coupe ;
Telle loin se noie une troupe
De sirènes mainte à l’envers.
 
Nous naviguons, ô mes divers
Amis, moi déjà sur la poupe
Vous l’avant fastueux qui coupe
Le flot de foudres et d’hivers ;
 
Une ivresse belle m’engage
Sans craindre même son tangage
De porter debout ce salut
 
Solitude, récif, étoile
À n’importe ce qui valut
Le blanc souci de notre toile.
 

Commentaire(s)
Déposé par Cochonfucius le 22 juin 2013 à 10h29

Mallarmé, magicien du vers,
Tant pour la rime que la coupe ;
Tes admirateurs, une troupe
D’un peu partout dans l’univers.

Tu chantes des sujets divers,
La nef à l’imposante poupe
Et l’horizon qui se découpe,
Les noirs corbeaux dans les hivers ;

Quiconque à te lire s’engage
Se trouve pris dans le tangage
Et le roulis ; point de salut.

Mais remercie ta bonne étoile :
Ton écriture te valut
De figurer sur cette Toile.

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