Mallarmé

Poésies, 1899



Victorieusement fui le suicide beau
Tison de gloire, sang par écume, or, tempête !
Ô rire si là-bas une pourpre s’apprête
À ne tendre royal que mon absent tombeau.
 
Quoi ! de tout cet éclat pas même le lambeau
S’attarde, il est minuit, à l’ombre qui nous fête
Excepté qu’un trésor présomptueux de tête
Verse son caressé nonchaloir sans flambeau,
 
La tienne si toujours le délice ! la tienne
Oui seule qui du ciel évanoui retienne
Un peu de puéril triomphe en t’en coiffant
 
Avec clarté quand sur les coussins tu la poses
Comme un casque guerrier d’impératrice enfant
Dont pour te figurer il tomberait des roses.
 

Commentaire(s)
Déposé par weiss jean-pierre le 18 décembre 2013 à 11h18

Une logique astrale où s’épanche les choses , perte du lendemain au somptueux coucher , chaire ravigotée par une sombre extase , où s’assied pour un temps un paradis perdu !

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