Qu’on mène aux champs ce coquardeau,
Lequel gâte, quand il compose,
Raison, mesure, texte, glose,
Soit en ballade, ou en rondeau.
Il n’a cervelle ni cerveau,
C’est pourquoi si haut crier j’ose :
Qu’on mène aux champs ce coquardeau.
S’il veut rien faire de nouveau
Qu’il œuvre hardiment en prose
(J’entends s’il en sait quelque chose)
Car en rime ce n’est qu’un veau
Qu’on mène aux champs.
