Un gros prieur son petit-fils baisait,
Et mignardait au matin en sa couche,
Tandis rôtir sa perdrix on faisait ;
Se lève, crache, émentit et se mouche,
La perdrix vire ; au sel de broc en bouche,
La dévora, bien savait la science ;
Puis quand il eut mis sur sa conscience
Broc de vin blanc, du meilleur qu’on élise,
Mon Dieu, dit-il, donnez-moi patience !
Qu’on a de mal à servir sainte église !
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Mon florilège
(Tоuriste)
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