Vous perdez temps de me dire mal d’elle,
Gens qui voulez divertir mon entente :
Plus la blâmez, plus je la trouve belle,
S’ébahit-on si tant je m’en contente ?
La fleur de sa jeunesse,
À votre avis rien n’est-ce ?
N’est-ce rien de ses grâces ?
Cessez vos grands audaces,
Car mon amour vaincra votre médire :
Tel en médit qui pour soi la désire.
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Mon florilège
(Tоuriste)
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