François Maynard


L’auteur à son livre


 
Petit livre que j’ai poli
Dans une longue solitude,
Crois-moi, demeure enseveli
Sous la poudre de mon étude.
 
Tu n’es qu’un faible original
De louange et de raillerie ;
Et c’est un rude tribunal
Que celui de l’imprimerie.
 
Je pleure déjà ton destin.
Tu vas passer pour ridicule
Chez les rois du pays latin,
Dont le sceptre est une férule.
 
Tu n’éblouis pas les lecteurs
Avec la céruse et le plâtre,
Dont la plupart de nos auteurs
Fardent leurs pièces de théâtre.
 
Ta muse trouve tant d’appas
À se promener à son aise
Que les cothurnes ne sont pas
Une chaussure qui lui plaise.
 
Puis la troupe des raffinés
Qui nous élève et nous ravale
Méprise les vers qui sont nés
D’une muse provinciale.
 
Mais tu fais croire à nos amis
Que l’Europe sera remplie
Du nom qu’Apollon t’a promis,
Si la presse te multiplie.
 
C’est avoir trop de vanité :
Ceux qui refondent la grammaire,
N’épargnent pas l’antiquité
Ni de Virgile, ni d’Homère.
 
Si tu vas courir l’univers
Pour chercher l’estime publique,
Tu verras tomber sur mes vers
Tous les foudres de la critique.
 

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