Ces petits Cons, dont l’on fait fête,
Où le Vit ne met que la tête,
N’assouvissent point mon désir ;
J’aime les Cons de belles marges,
Les grands Cons qui sont gros et larges,
Où je m’enfonce à mon plaisir.
 
Les Cons si étroits de clôture
Mettent un vit à la torture
Et le laissent sans mouvement ;
J’aimerais mieux branler la pique
Que de foutre en paralytique :
Le plaisir git au remument.
 
Dans le grand Con de ma Maîtresse,
Mon Vit peut montrer son adresse,
Aller le trot, aller le pas,
Chercher partout son avantage,
Et monter d’étage en étage,
Maintenant haut, maintenant bas.
 
Comme le Monarque des Perses,
Jadis, par les saisons diverses,
Avait des diverses maisons,
D’un vit la majesté suprême
Dans un grand Con peut tout de même
Se loger en toutes saisons.
 
Foutre des Cons de ces pucelles,
Serrés comme des escarcelles,
Où le Vit n’est en liberté !
J’ai, dans le Con de ma voisine,
Ma chambre, antichambre et cuisine,
Logis d’hiver, logis d’été.