Émile Nelligan


Aubade rouge


 
L’aube éclabousse les monts de sang
      Tout drapés de fine brume,
 
Et l’on entend meugler frémissant
      Un bœuf au naseau qui fume.
 
Voici l’heure de la boucherie.
      Le tenant par son licol,
 
Les gars pour la prochaine tuerie
      Ont mis le mouchoir au col.
 
La hache s’abat avec tel han,
      Qu’ils pausent contre habitude.
 
Procumbit bos. Tel un éléphant
      Croule en une solitude.
 
Le sang gicle. Il laboure des cornes
      Le sol teint rouge hideux.
 
Et Phébus chante aux beuglements mornes
      Du bœuf qu’on rupture à deux.
 

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