Paradis des Albatros / Le Corbillard

Émile Nelligan

(1879-1941)

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Sоir d’hivеr

Jе sеns vоlеr еn mоi...

Lеs Αngéliquеs

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оu еncоrе :

Βеаuté сruеllе

Αubаdе rоugе

Lе Τоmbеаu dе lа négrеssе

Émile Nelligan

Le Corbillard

Par des temps de brouillard, de vent froid et de pluie,
Quand l’azur a vêtu comme un manteau de suie,
Fête des anges noirs ! dans l’après-midi, tard,
Comme il est douloureux de voir un corbillard,
Traîné par des chevaux funèbres, en automne,
S’en aller cahotant au chemin monotone,
Là-bas vers quelque gris cimetière perdu,
Qui lui-même, comme un grand mort gît étendu !
L’on salue, et l’on est pensif au son des cloches
Élégiaquement dénonçant les approches
D’un après-midi tel aux rêves du trépas.
Alors nous croyons voir, ralentissant nos pas,
À travers des jardins rouillés de feuilles mortes,
Pendant que le vent tord des crêpes à nos portes,
Sortir de nos maisons, comme des cœurs en deuil,
Notre propre cadavre enclos dans le cercueil.

Commentaire(s)

Déposé par Cochonfucius le 15 septembre 2014 à 14h29

Galère du barde
----------------

Nelligan va sous la pluie ;
Dur est le temps qu’il essuie,
Il se sent, pauvre routard,
Un vilain petit canard.

De ces tristes jours d’automne,
La musique est monotone ;
Le barde se sent perdu
Aux chemins trop étendus.

Tantôt le son de la cloche
S’éloigne, et tantôt s’approche,
Cependant que le trépas,
Certes, ne s’éloigne pas.

Puisque nos amours sont mortes,
Il faut refermer nos portes
Et rapprocher nos fauteuils
De la cheminée en deuil.

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