Émile Nelligan

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Déposé par Cochonfucius le 27 janvier 2013 à 10h10

J’ai rêvé que j’étais étranger sur la Terre,
Ne connaissant serpent, aviateur, ni renard.
Je voulais m’éloigner avant qu’il soit trop tard
Et refermer les yeux sur de trop noirs mystères.

J’ai rêvé que j’étais, voyageur solitaire,
Emporté dans l’espace aux mille astres blafards,
J’ai rêvé que l’essaim de mes rêves épars
Ne cessait de danser un ballet funéraire.

Il est mort, désormais, l’éclat de ma jeunesse.
J’ai vu aussi la mort de ma jeune sagesse ;
Une voix m’avertit de celle du grand Pan.

Le soir, de çà, de là, d’autres voix me parviennent.
Cette vie que je vis, est-ce vraiment la mienne ?
Parfois je dis que oui, ou bien non... Ça dépend...

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Déposé par Cochonfucius le 7 avril 2019 à 12h13

Fleurs de nostalgie
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En rêve je te vois, paysage natal
Auquel sont consacrés des vers et le la prose ;
Lieu dont les habitants oublient d’être moroses
Et dont j’ai retenu plus d’un mot dialectal.

Ces lignes ne sont pas un chant sentimental :
Juste la nostalgie des lilas et des roses
Et de l’herbage aussi, qu’un ruisselet arrose,
Et du vin qui vieillit au château vicomtal.

Or, de ces quelques mots d’un scribe solitaire,
Rien n’entendront les gens de cette belle terre ;
Car ils m’ont oublié, mais mon coeur les revoit.

Parmi les sons que j’aime et que je me rappelle
Est le chant grégorien d’un moine à belle voix
Qui désormais repose auprès de sa chapelle.

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Déposé par Cochonfucius le 14 septembre 2024 à 12h21

Oiseau serein
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Je vieillis dans mon lieu natal,
Moi, friand de vers et de prose ;
Je n’ai pas lieu d’être morose
Ni même trop sentimental.

Personne envers moi n’est brutal;
Je peux donc voir la vie en rose :
Même quand l’eau du ciel m’arrose,
C’est bon, c’est du bonheur total.

Moi qui suis sage et solitaire,
J’ai bien du respect pour ma terre ;
Je sais tout ce que je lui dois.

Mes débuts, je me les rappelle,
J’imitais, de ma faible voix,
Le chant d’un moine  en sa chapelle.

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Déposé par Jadis le 15 septembre 2024 à 10h27

Les alcooliques
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Atteint fâcheusement d’un mal congénital,
L’auteur va divaguant parmi les lauriers-roses
Ou sous les bananiers que Jupiter arrose ‒
Et il en est ainsi depuis Néandertal.
 
Tout en me grattouillant le muscle occipital
Et tâchant vainement d’oublier ma cirrhose,
Je dispense avec soin, dans mes vers ou ma prose,
Un peu de citron vert, ou d’autre végétal.
 
À mes vers souffreteux, point de destinataire :
Je rimaille en pelant quelques pommes de terre,
Assailli par moments de mirages grivois.
 
Mais je ne prêche pas ici pour ma chapelle :
Mon poème étriqué n’attend nul porte-voix
Et des rimes en « -terre », on en trouve à la pelle.

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