Marie Noël

Les Chansons et les Heures, 1920


Prière du poète


 
Mon Dieu qui donnes l’eau tous les jours à la source,
              Et la source coule, et la source fuit ;
Des espaces au vent pour qu’il prenne sa course,
              Et le vent galope à travers la nuit ;
 
Donne de quoi rêver à moi dont l’esprit erre
              Du songe de l’aube au songe du soir
Et qui sans fin écoute en moi parler la terre
              Avec le ciel rose, avec le ciel noir.
 
Donne de quoi chanter à moi pauvre poète
              Pour les gens pressés qui vont, viennent, vont
Et qui n’ont pas le temps d’entendre dans leur tête
              Les airs que la vie et la mort y font.
 
L’herbe qui croît, le son inquiet de la route,
              L’oiseau, le vent m’apprennent mon métier,
Mais en vain je les suis, en vain je les écoute,
              Je ne le sais pas encor tout entier.
 
J’ai vu quelqu’un passer, un fantôme, homme ou femme...
              Mon cœur appelait sur la fin du jour...
Les rossignols des bois sont entrés dans mon âme.
              Et j’ai su chanter des chansons d’amour.
 
J’ai vu quelqu’un passer, s’approcher, disparaître ;
              Et les chiens plaintifs qui rôdent le soir
Ont hurlé dans mon cœur à la mort de leur maître.
              J’ai su depuis chanter le désespoir.
 
J’ai vu les morts passer et s’en aller en terre,
              Leur glas au cou, lamentable troupeau,
Et leurs yeux dans mes yeux ont fixé leur mystère.
              J’ai su depuis la chanson du tombeau...
 
.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .

Mais si tu veux mon Dieu que pour d’autres je dise
La chanson du bonheur, la plus belle chanson,
Comment ferai-je moi qui ne l’ai pas apprise ?
Je n’en inventerai que la contrefaçon.
 
Donne-moi du bonheur, s’il faut que je le chante,
De quoi juste entrevoir ce que chacun en sait,
Juste de quoi rendre ma voix assez touchante,
Rien qu’un peu, presque rien, pour savoir ce que c’est.
 
Un peu — si peu — ce qui demeure d’or en poudre
Ou de fleur de farine au bout du petit doigt,
Rien, pas même de quoi remplir mon dé à coudre...
Pourtant de quoi remplir le monde par surcroît.
 
Car pour moi qui n’en ai jamais eu l’habitude,

[...]

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