Heureux ceux-là qui n’aiment rien !
Ils ne sont sujets aux traverses,
Aux ennuis, aux peines diverses
Que souffrent ceux qui aiment bien.
 
Ils n’appréhendent la douleur
Qui nous vient d’aimer à toute heure ;
Ils se rient de ce qu’on pleure :
Le malheur ne leur est malheur.
 
Ceux-là regardent de même œil
Les noces et les funérailles ;
Dessus leur teint, dans leurs entrailles,
Ils ne logent le triste deuil.
 
Leurs cœurs ne sont d’amour glacés ;
Les pleurs ne baignent leur visage :
Perdissent-ils tout leur lignage,
Ils chantent pour les trépassés.
 
Tous les accidents rigoureux
Lui sont gracieux avantages ;
Les pertes ne lui sont dommages :
Qui n’aime donc est bienheureux.
 
Non, cet heur est un triste sort :
Car, sans l’amour qui nous enflamme,
On n’a ni cœur, ni sens, ni âme ;
Et cette vie est une mort.
 
Accourez donc, rude Atropos,
Pour m’ôter promptement la vie,
Qui a souvent été suivie
De mille tragiques sanglots.
 
À quinze ans j’ai porté, soldat,
L’excessive peine guerrière ;
J’ai connu Thétis la meurtrière,
Blessé, reblessé au combat.
 
Je n’ai jamais abandonné,
Depuis ce temps, le dieu de Thrace ;
Je n’ai point été sans disgrâce,
Navré, malade, infortuné.
 
Mais le plus outrageux bourreau ,
Du divers malheur qui m’accable,
C’est de voir, ore misérable,
Mon unique sœur au tombeau.
 
Ma sœur, chère sœur, mon amour,
Que j’aimais d’une amitié sainte,
Où la vertu était empreinte,
Qui fut des grâces le séjour !
 
Qui ne fit onc un ennemi ;
Qui ne fit onc une ennemie ;
Que le chaste honneur glorifie.
Comme ayant été son ami.
 
Ma sœur, que Pallas chérissait,
Voulant qu’elle vécût comme elle,
Sans connaître hymen le fidèle,
Qui gracieux la caressait.
 
Pallas s’en fâcha tellement,
Comme haïssant l’heur de Cyprine,
Qu’elle fit en peu que Lucine
La mit au pâle monument.
 
Si les regrets avaient pouvoir
De faire soudain finir l’homme,
Il est certain que pris du somme,
Tôt, mais bientôt nous l’irions voir.