Louis Pergaud


Les Bœufs à l’abreuvoir


 
Dès l’aube, sous l’œil clos de l’abat-foin des granges,
Vautrés sur le fumier qui colle leurs poils roux,
Ils regardent béats se reposer les jougs,
Près des croisées où le linceul de gel s’effrange.
 
Le vieux bouvier remplit de foin les râteliers
Et sur les noirs pavés que l’urine corrode,
Le bruit de ses sabots trouble la torpeur chaude
Où les bœufs font craquer leurs grands muscles d’acier.
 
Foulant le rire épais des bouses étalées,
Les croupes frémissant lorsque le fouet les touche,
Ils s’en vont en ruant vers l’auge accoutumée,
 
Et saouls des énergies qui font leurs reins vibrants,
Les mufles allongés dans un appel farouche,
Meuglent éperdument vers l’horizon de sang.
 

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