(Air du Pochard du Pont-Neuf.)

 
Tu peux dir’ que t’en as un’ veine
De m’rencontrer juste un sam’di ;
J’viens à c’t’heur’ de toucher ma s’maine
J’te paye un titre, ça t’va-t-i ?
T’as la figur’ tout’ retournée,.
Floffo, t’as perdu quéqu’ parent ?
Ou t’es fatigué d’ ta journée ?...
Lâch’ donc ton fauteuil, eh, feignant !
 
Mais, t’as pas bien l’air de me r’mettre...
C’est toi, c’est moi, n’y a pas d’erreur ;
J’ai pourtant pas grandi d’un mètre,
Ou si c’est qu’ tu fais ton emp’reur ;
Tu sais, un homme en vaut un autre ;
T’étais moins fier auparavant.
Tant pis pour toi... tiens, à la nôtre !
Lach’ donc ton fauteuil, eh, feignant !
 
Tu t’rappell’ pas la ru’ Racine
Quand nous faisions tous deux not’ droit ;
Moi j’l’ai lâché comme un’ méd’cine.
Pour le jaspin j’suis pas adroit.
J’m’ai donc mis à chercher d’l’ouvrage,
Je préfèr’ vivre en travaillant ;
Fais comm’ moi, si t’as du courage...
Lâch’ donc ton fauteuil, eh, feignant !
 
T’étais jadis un pur, un rouge ;
Tu disais : « Quand j’s’rai au pouvoir,
Nom d’un pétard ! faudra qu’ça bouge :
Les réformes, j’les f’rai pleuvoir. »
Alors nous autr’ qu’est imbécile,
Jusqu’au jour que c’est autrement,
Nous t’avons cru un homme habile :
Lâch’ donc ton fauteuil, eh, feignant !
 
Te v’là donc député, ministre,
Y a pas, c’est un’ bell’ position ;
Mais t’es plus roug’, t’es bleu, t’es bistre.
Eh bien, et c’te p’tit’ revision ?...
— T’as beau m’ regarder comme un’ bique. — 
Ah çà, voyons, mon président,
Est-c’ que tu t’ fous d’ la République ?...
Lâch’ donc ton fauteuil, eh, feignant !
 
Tu sais, l’ Général, c’est mon homme,
Et malgré tous tes avocats
Tu verras qu’ l’élection d’la Somme
Ça t’coup’ra la gueule à quinz’ pas.
T’ as cru l’assommer dans l’Ardèche,
Va, c’est toi, mauvais négociant,
Qui m’as l’air le plus dans la dèche.
Lâch’ donc ton fauteuil, eh, feignant !
 
Je n’sais pas, mais j’crois qu’ ta fortune
Vient de pousser son dernier cri
Du moment qu’à c’t’ heur’ t’opportune’
Tu tir’ les marrons pour Ferry.
Tu n’vois donc pas son pif d’une aune
Qui renifle ton fourniment ?
Ben vrai, tu m’fais... aller su’ l’trône.
Lâch’ donc ton fauteuil, eh, feignant !
 
Réponds-moi donc, t’es comme un’ moule...
Toi qu’étais un si beau parleur...
C’est moi qui régal’... tu m’désoûle’ :
J’veux pas de ton argent d’malheur...
Allons, à ta santé, mon prince...
Et puis, à c’t été, pas avant.
Si tu veux que j’te serr’ la pince,
Lâch’-moi ton fauteuil, eh, feignant !