Claudius Popelin

Un livre de sonnets, 1888


Aquarelle


 
Des roses plein la joue,
Une petite moue
Aux lèvres qui se joue
Appelant le plaisir,

La chevelure floue
Où l’or ambré se noue,
Un regard qui vous cloue
Aux ailes du désir.

C’est là, ma toute belle,
Ton image fidèle
Peinte fidèlement ;

C’est ton portrait charmant
Qu’a fait à l’aquarelle
La main de ton amant.
 

Commentaire (s)
Déposé par Jadis le 22 janvier 2020 à 18h43


Lorsque enfin l’on échoue
Epuisé, dans la boue
Où s’enlisent les roues,
Crotté comme un fakir,

Furibond, on rabroue
La conductrice hindoue
Qu’on irait, on l’avoue,
Occire avec plaisir,

Et, avant la poubelle,
Découper en rondelles
Méticuleusement.

Ce serait sûrement
– Outre une joie réelle –
Un grand soulagement.

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