François Porché

Le Poème de la tranchée, 1916



Voici bientôt deux ans qu ils se sont cramponnés
Aux champs en friche, aux bois, aux murs abandonnés.
Infiltrés dans le sol comme une source impure,
Ils cherchent à tâtons quelque étroite fissure
Qui pût ouvrir la route à leur immense flot.
Mais nous, doublant leur voie, éventant leur complot,
Tant qu’ils ne font un pas qu’un autre pas n’épie,
Nous retournons contre eux leur patience impie.
 
L’espace entre les camps est creusé d’entonnoirs.
Derrière un massif bas de choses hérissées.
Nos créneaux et les leur font de minces traits noirs
              Comme des paupières plissées.
 
Rien ne peut divertir ces longs yeux verticaux
              De leur vigilance inflexible :
Chaque regard qui meurt dans l’ombre de la cible
              Fait place à des regards nouveaux.
 
Quand l’herbe d’un côté médite une surprise,
              L’herbe d’en face a des soupçons ;
À peine si, parfois, une calotte grise
              Se montre à travers les buissons.
 
Plus rarement encore un chant triste s’élève,
              Où plane en des mots inconnus
              Un rêve hostile à notre rêve.
 
Tout est coté, chiffré : taillis, espaces nus,
Tout a son sort marqué sur des hausses de cuivre.
Chaque moment prépare au moment qui va suivre
              Un abominable réveil.
 
Déjà sur l’horizon s’inclme le soleil.
 
Nous réclamons leur vie, eux réclament la nôtre.
Nous n’avons de commun que cette soif. Rien d’autre.
 

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