Marcel Proust



 

À Jean Cocteau.


Afin de me couvrir de fourrure et de moire
Sans de ses larges yeux renverser l’encre noire
Tel un sylphe au plafond, tel sur la neige un ski
Jean sauta sur la table auprès de Nijinsky.
C’était dans un salon purpurin de Larue
Dont l’or, d’un goût douteux, jamais ne se voila.
La barbe d’un docteur blanditieuse et drue
Déclarait : « Ma présence est peut-être incongrue
Mais s’il n’en reste qu’un je serai celui-là. »
Et mon cœur succombait aux coups d’Indiana.
 

Commentaire (s)
Déposé par Jadis le 6 mai 2020 à 10h45


Ci-gît l’ami Marcel, de gracieuse mémoire :
La mort a mis un terme à ses vers dérisoires.
Il goûtait le Ruinart, dédaignait le whisky,
Et buvait du tilleul avec ses zakouski.
Sa personne falote, aujourd’hui disparue,
Imbibe son biscuit du thé de l’au-delà ;
Et nonobstant son asthme et sa pâleur accrue,
Il court toujours le temps et les coquecigrues,
Rêvassant plus souvent aux fruits au chocolat
Que lui offrait Cocteau, qu’aux fleurs et aux nanas.

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