Rimbaud


Le Bateau ivre


 
Comme je descendais des Fleuves impassibles,
Je ne me sentis plus guidé par les haleurs :
Des Peaux-Rouges criards les avaient pris pour cibles
Les ayant cloués nus aux poteaux de couleurs.
 
J’étais insoucieux de tous les équipages,
Porteur de blés flamands ou de cotons anglais.
Quand avec mes haleurs ont fini ces tapages
Les Fleuves m’ont laissé descendre où je voulais.
 
Dans les clapotements furieux des marées
Moi l’autre hiver plus sourd que les cerveaux d’enfants,
Je courus ! Et les Péninsules démarrées
N’ont pas subi tohu-bohus plus triomphants
 
La tempête a béni mes éveils maritimes.
Plus léger qu’un bouchon j’ai dansé sur les flots
Qu’on appelle rouleurs éternels de victimes,
Dix nuits, sans regretter l’œil niais des falots !
 
Plus douce qu’aux enfants la chair des pommes sures,
L’eau verte pénétra ma coque de sapin
Et des taches de vins bleus et des vomissures
Me lava, dispersant gouvernail et grappin.
 
Et dès lors, je me suis baigné dans le Poème
De la Mer, infusé d’astres, et lactescent,
Dévorant les azurs verts ; où, flottaison blême
Et ravie, un noyé pensif parfois descend ;
 
Où, teignant tout à coup les bleuités, délires
Et rythmes lents sous les rutilements du jour,
Plus fortes que l’alcool, plus vastes que nos lyres,
Fermentent les rousseurs amères de l’amour !
 
Je sais les cieux crevant en éclairs, et les trombes
Et les ressacs et les courants : je sais le soir,
L’Aube exaltée ainsi qu’un peuple de colombes,
Et j’ai vu quelquefois ce que l’homme a cru voir !
 
J’ai vu le soleil bas, taché d’horreurs mystiques,
Illuminant de longs figements violets,
Pareils à des acteurs de drames très-antiques
Les flots roulant au loin leurs frissons de volets !
 
J’ai rêvé la nuit verte aux neiges éblouies
Baiser montant aux yeux des mers avec lenteurs,
La circulation des sèves inouïes,
Et l’éveil jaune et bleu des phosphores chanteurs !
 
J’ai suivi, des mois pleins, pareille aux vacheries
Hystériques, la houle à l’assaut des récifs,
Sans songer que les pieds lumineux des Maries
Pussent forcer le mufle aux Océans poussifs !
 
J’ai heurté, savez-vous, d’incroyables Florides
Mêlant aux fleurs des yeux de panthères à peaux
D’hommes ! Des arcs-en-ciel tendus comme des brides
Sous l’horizon des mers, à de glauques troupeaux !
 
J’ai vu fermenter les marais énormes, nasses
Où pourrit dans les joncs tout un Léviathan !
Des écroulements d’eaux au milieu des bonaces
Et les lointains vers les gouffres cataractant !
 
Glaciers, soleils d’argent, flots nacreux, cieux de braises !
Échouages hideux au fond des golfes bruns
Où les serpents géants dévorés des punaises
Choient, des arbres tordus, avec de noirs parfums !
 
J’aurais voulu montrer aux enfants ces dorades
Du flot bleu, ces poissons d’or, ces poissons chantants.
— Des écumes de fleurs ont bercé mes dérades
Et d’ineffables vents m’ont ailé par instants.
 
Parfois, martyr lassé des pôles et des zones,
La mer dont le sanglot faisait mon roulis doux
Montait vers moi ses fleurs d’ombre aux ventouses jaunes
Et je restais, ainsi qu’une femme à genoux....
 
Presque île, ballottant sur mes bords les querelles
Et les fientes d’oiseaux clabaudeurs aux yeux blonds
Et je voguais, lorsqu’à travers mes liens frêles
Des noyés descendaient dormir, à reculons !
 
Or moi, bateau perdu sous les cheveux des anses,
Jeté par l’ouragan dans l’éther sans oiseau,
Moi dont les Monitors et les voiliers des Hanses
N’auraient pas repêché la carcasse ivre d’eau ;
 
Libre, fumant, monté de brumes violettes,
Moi qui trouais le ciel rougeoyant comme un mur
Qui porte, confiture exquise aux bons poètes,
Des lichens de soleil et des morves d’azur,
 
Qui courais, taché de lunules électriques,
Planche folle, escorté des hippocampes noirs,
Quand les juillets faisaient crouler à coups de triques
Les cieux ultramarins aux ardents entonnoirs ;
 
Moi qui tremblais, sentant geindre à cinquante lieues
Le rut des Béhémots et les Maelstroms épais
Fileur éternel des immobilités bleues
Je regrette l’Europe aux anciens parapets !
 
J’ai vu des archipels sidéraux ! et des îles
Dont les cieux délirants sont ouverts au vogueur :
— Est-ce en ces nuits sans fonds que tu dors et t’exiles,
Million d’oiseaux d’or, ô future Vigueur ? —
 
Mais, vrai, j’ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.
Toute lune est atroce et tout soleil amer :
L’âcre amour m’a gonflé de torpeurs enivrantes.
Ô que ma quille éclate ! Ô que j’aille à la mer !
 
Si je désire une eau d’Europe, c’est la flache
Noire et froide où vers le crépuscule embaumé
Un enfant accroupi plein de tristesses, lâche
Un bateau frêle comme un papillon de mai.
 
Je ne puis plus, baigné de vos langueurs, ô lames,
Enlever leur sillage aux porteurs de cotons,
Ni traverser l’orgueil des drapeaux et des flammes,
Ni nager sous les yeux horribles des pontons.
 

Commentaire (s)
Déposé par Cochonfucius le 20 janvier 2013 à 14h39

Pendant ma combustion, je devins impassible,
Je ne me sentis plus rôtir dans la chaleur.
Qu’un évêque criard m’eût ce jour eue pour cible
Ne fut rien quand du ciel j’ai rejoint la couleur.

Plus ne chevaucherai en guerrier équipage
Pour tuer des manants ou des barons anglais.
Quand avec la chaleur ont fini ces tapages,
La Seine me laissa descendre où je voulais.

L’eau de Seine a rejoint celle de la marée.
Mon coeur redevient sourd, mon simple coeur d’enfant.
J’oublie cette bataille hier par moi démarrée,
J’oublie mon étendard et mon roi triomphant.

J’oublie aussi tout fief qui n’est pas maritime.
Les angéliques voix sonneront sur les flots,
Et mes prochains combats n’auront pas de victimes.
Les terrestres soldats me paraissent falots.

La profondeur des flots est ma retraite sûre,
Plus douce infiniment qu’une boîte en sapin.
Elle est loin, la prison avec ses vomissures,
Et nul geôlier sur moi ne met plus le grappin.

Aux archanges divins je dédie ce poème.
Qu’ils en versent les mots dans leur coeur lactescent
Et leur esprit d’azur vert, où, flottaison blême
Et ravie, un désir lascif parfois descend.

Car un archange aussi a besoin du délire,
S’il va planant sous les rutilements du jour,
S’il s’enivre d’alcool pour éveiller sa lyre,
Et s’il songe aux rousseurs amères de l’amour.

Ses larmes jaillissant formeront une trombe,
Mais son chagrin jamais ne dure jusqu’au soir :
Il est consolé par le peuple des colombes,
C’est du moins la vision que mon âme a cru voir.

J’ai vu l’archange atteint par le pinard mystique
Dont vacillait soudain le regard violet,
Envahi du remords d’un drame très antique
Et partant se coucher sans fermer les volets.

Par une absinthe verte il eut l’âme éblouie,
Vapeur brûlant dans sa cervelle avec lenteur,
Des galettes ayant des fèves inouïes,
Et les copains buvant des litres de planteur.

Sous l’effet des boissons disant des vacheries,
Ils ont tenu parfois des discours agressifs,
Sans permettre à l’esprit fumeux des otaries
De décrypter pourtant leurs jeux de mots poussifs.

(...)

Archange dont le corps était jadis de braise
Et qui est maintenant ce pauvre insecte brun
Qui rampe sous les lits et qu’on nomme punaise
En raison, semble-t-il, de son mauvais parfum.

(...)

Je ne crains plus le feu ni aucun coup de lame,
Mais j’ai peur de rester comme dans du coton.
Pourquoi à mon orgueil a-t-il fallu ces flammes ?
J’aurais dû épouser un vieux marin breton.

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Déposé par tizef le 19 mars 2015 à 09h43

Comme je descendais la poubelle, impassible,
Je me sentis soudain piqué par des râleurs :
Ces beaufs-jamais-contents, en me prenant pour cible,
Osaient m’en faire voir de toutes les couleurs.

J’étais insoucieux de leur triste équipage,
Et les gratifiait d’une injure en anglais.
Ils cessèrent surpris leur débile tapage,
Me laissant procéder ainsi que je voulais.

Le trottoir s’honora d’effluves maritimes.
Et je vis s’infléchir soudainement le flot
Des passants qui prenaient des mines de victimes,
Et se bouchaient un nez qu’ils avaient très falot !

Il est vrai, ma poubelle empestait la marée,
Le chou fleur obsolète et la merde d’enfant.
Une motocyclette, aussitôt démarrée
Emporta son pilote assez peu triomphant.

De retour au logis j’écrivis ce délire
Sur mon ordinateur jusqu’au tomber du jour.
J’avais au préalable  appareillé ma lyre,
Plus friande il est vrai de poèmes d’amour.

Mais le soir, épuisé par la page électrique,
Je vis soudain surgir des hippocampes noir.
Je sentis sur mon chef comme des coups de trique
Et sortis boire un coup, coiffé d’un entonnoir.

Je tiens à m’excuser pour ce fichtre poème
Auprès de ce génie au regard lactescent,
Qui de troquets en bar, traîne sa mine blême
Fourbu par les alcools qu’impavible il descend.

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Déposé par Christian le 20 avril 2022 à 13h50

Rimbaud écrivit Le Bateau ivre sans avoir vu la mer...
Son avenir l’idolâtre, sans trop avoir lu ses vers...
(Vie de saint...)
Les aveugles progressent en se tenant par la main...
Rêver ? mais c’est bien.

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Déposé par Jadis le 21 mai 2022 à 08h58


Histoire à suivre
----------

Comme j’examinais ce vieillard irascible,
Je sentis que j’allais bientôt faire un malheur ;
Le whisky descendu me rendait invincible
Et ne me faisait pas redouter la douleur.

Le pépé me semblait parfait pour l’étripage,
Il avait l’air d’un gland, ou d’un mouton anglais ;
D’un abruti parfait, d’un crétin des alpages,
Il sentait le moisi, et il était fort laid.

Tout barrissant, devant l’assistance effarée,
Je me jette sur lui, fier comme un éléphant.
Je riais de voir sa mine désemparée ;
Contre tout pronostic, l’abruti se défend.

Nul ne serait allé parier un centime
Sur la victoire de ce malingre charlot.
Mais l’on doute soudain : qui sera la victime ?
Il me boxe le nez, ah ! l’enfant de salaud.

L’issue à cet instant paraît rien moins que sûre ;
Je le shoote au plexus, il me retourne un pain.
Je lèche le raisin coulant de mes blessures :
Je crois qu’il vaudrait mieux que j’appelle un copain.

On dira que c’était un honteux stratagème
Et que le procédé s’avérait indécent ;
Qu’on me laisse donc seul à juger du problème :
J’étais quasi sonné et déjà tout en sang.

– Alfred ! crié-je donc du fond de mon délire,
Alfred, ô mon ami, viens m’aider, au secours !
Ce vieux birbe enragé me fend la tirelire,
Il me tanne le cuir et tape comme un sourd !

Sur sa Kawasaki, Alfred arrive en trombe.
D’un coup d’œil, il comprend ; les marrons vont pleuvoir.
Il fonce dans le tas tandis que je succombe :
Un véritable ami ne doit pas décevoir.

(à suivre...)

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Déposé par Jadis le 22 mai 2022 à 09h54


(suite et fin)
----------

Mon pote, tout rempli d’une ardeur frénétique,
Tombe sur le vieillard, l’entreprend sans délai ;
Mais l’autre déplumé change alors de tactique
Et, d’un poignet de fer, le saisit au collet.

Il le soulève avec une force inouïe
Tout en le martelant d’un poing dévastateur ;
Ah ! l’homme à la moto va finir en bouillie :
Quel affligeant destin pour un libérateur !

Tu parles d’un coup bas, saleté, vacherie !
Alfred, hors de combat, s’effondre tout pensif ;
Le vieux semble vouloir lui soigner les caries :
Il le cogne au menton d’un crochet décisif.

Triomphant par KO, l’ancêtre se déride :
Il s’éponge le front, et reprend son chapeau.
Quel était ce gaillard aux manières torrides ?
Un ancien des paras, ou de la Gestapo ?

(Bon, je vais abréger ; désormais, la menace,
Avec le vieux débris, s’éloigne en cahotant ;        
La bataille avait lieu boulevard Montparnasse,
On ne va pas non plus y passer cent sept ans).

Je saute dix quatrains. (1) Soit, de versets, quarante.
Sur mon crâne, ma bosse a des reflets amers.
Sois sage, ô ma douleur étrange et pénétrante !
(J’étais mieux chez maman, là-haut, à Saint-Omer.)

Tu réclamais le soir : il vient, on fait relâche ;
J’entends des carillons et me sens tout paumé.
Gémir, pleurer, prier, est également lâche :
Alfred parlait ainsi. Vieux motard que j’aimais ! (2)

Mais je suis bien trop long, je sens que l’on me blâme ;
J’ai pris des coups de pied et des coups de bâton.
Mon cher motard n’est plus, et j’ai des bleus à l’âme :
Il est temps d’achever ce roman-feuilleton.


(1) Non, neuf, en fait. Soit 36 vers.
(2) Ça valait le coup d’attendre, hein ?

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Déposé par Curare- le 22 mai 2022 à 21h34


A défaut de Rimbaud . . la saga Rambo !
On en redemande  (- :

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