Rodenbach

Le Miroir du ciel natal, 1898


              XII


Le brouillard indolent de l’automne est épars...
Il flotte entre les tours comme l’encens qui rêve
Et s’attarde après la grand messe dans les nefs ;
Et il dort comme du linge sur les remparts.
 
Il se déplie et se replie. Et c’est une aile
Aux mouvements imperceptibles et sans fin ;
Tout s’estompe ; tout prend un air un peu divin ;
Et, sous ces frôlements pâles, tout se nivèle.

Tout est gris, tout revêt la couleur de la brume :
Le ciel, les vieux pignons, les eaux, les peupliers,
Que la brume aisément a réconciliés
Comme tout ce qui est déjà presque posthume.
 
Brouillard vainqueur qui, sur le fond pâle de l’air,
A même délayé les tours accoutumées
Dont l’élancement gris s’efface et n’a plus l’air
Qu’un songe de géométrie et de fumées.
 

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