Le sang accomplit son mystère :
          Il engendre l’humanité
          De tous points, corps et caractère.
          Il suit son cours héréditaire
          Au gré de la Fatalité,
          Charriant sans fin sur la terre
          La Vertu, la Perversité,
          La Maladie et la Santé,
 
Agent double, à la fois la source et la pâture
          De la fraîcheur et du cancer,
Il fait l’intégrité de l’âme et de la chair
          Comme il en fait la pourriture.
 
          S’il diminue ou s’il augmente,
          L’esprit en souffre avec le corps ;
          Tous deux sont fiévreux s’il fermente,
          Et quand il s’arrête, ils sont morts.

Comme il fait des cheveux, des ongles et des dents,
          Il organise dans la tête
          Des vouloirs froids, tièdes, ardents,
La lumière ou la nuit, le calme ou la tempête.
 
          C’est lui l’animeur clandestin
          Qui, pendant un temps incertain,
          Roule la vie et les pensées,
          La raison ou le pur instinct
          Dans tant de formes nuancées
          Qu’a si sourdement composées
          Son flux obscur et serpentin.
 
          Ce liquide rouge et grenu,
          Si chaud quand il est contenu,
          Et qui, versé, froidit si vite,
          Noircit, se corrompt tout de suite...
          C’est la cause dont les effets
          Sont les regards, gestes, paroles,
          Les sentiments graves, frivoles.
          Tous les actes bons et mauvais.
 
          Oui ! tout ce que l’homme imagine
          Provient du manège du sang
          Qui, sans cesse, humecte en l’usant
          Dans tant de formes nuancées
          Qu’a si sourdement composées
          Son flux obscur et serpentin.
 
          Ce liquide rouge et grenu,
          Si chaud quand il est contenu,
          Et qui, versé, froidit si vite,
          Noircit, se corrompt tout de suite...
          C’est la cause dont les effets
          Sont les regards, gestes, paroles,
          Les sentiments graves, frivoles.
          Tous les actes bons et mauvais.
 
          Oui ! tout ce que l’homme imagine
          Provient du manège du sang
          Qui, sans cesse, humecte en l’usant
          Le cœur, pivot de la machine.
 
Cette eau couleur de braise et de soleils couchants
C’est la Science, l’Art, les Désirs, les Penchants,
Tout ce qu’on dit sublime, innocent et coupable :
          Et, tel va l’homme, commençant
          Invisible larve du sang,
          Pour finir atome impalpable.
 
Plus d’une âme en dépit de sa croyance altière
          Demeure interdite parfois
Quand, jusqu’à son oreille, ainsi monte la voix
          De la sardonique Matière.

Par ces avis d’en bas qui reviennent sans trêve
          Il semble que l’on soit puni
D’avoir trop à l’avance assis dans l’infini
          La sécurité de son rêve.