Le vieux qui, vert encore, approchait des cent ans,
          Me dit : « Malgré l’soin d’mes enfants
          Et les bontés d’mon voisinage,
J’suis seul, ayant perdu tous ceux qui s’raient d’mon âge.
 
Vous ? vot’ génération ? Ça s’balanc’ ! mais d’la mienne
          Ya plus q’moi qui rest’ dans l’pays.
Ceux que j’croyais qui f’raient des anciens m’ont trahi :
          I’ sont morts tout jeun’ à la peine.
 
Chaq’ maison qui n’boug pas, ell’ ! sous l’temps qui s’écoule,
M’rappelle un q’j’ai connu, laboureur ou berger,
À qui j’parl’ sans répons’, que je r’gard’ sans l’toucher ;
Au cim’tièr’, j’les vois tous à la fois, comme un’ foule !
 
C’est pourquoi, quand j’y fais mon p’tit tour solitaire,
          Souvent, j’pense, où que j’pos’ le pied,
          Q’les morts sont là, tous à m’épier...
 
          Et j’m’imagine, des instants,
          Qu’i m’tir’ par les jamb’ ! mécontents
Que j’les ai pas encor rejoindus sous la terre. »