Tombé, le vagabond qui rampe avec effort,
      S’arrête et gît agonisant
          Dans de la boue,
          Et sur sa joue
      De grosses larmes vont glissant ;
Voilà ce qu’il marmotte avant sa triste mort :
 
« À jeun, des heur’, puis des heur’, pieds nus, j’ai marché
      Sous l’orage grondant des cieux
          Couleur de suie,
          Et sous la pluie,
      Et sous l’éclair brûlant mes yeux,
À travers les ajoncs, la ronce et le rocher.
 
Je n’peux pas plus app’ler que fair’ sign’ de ma main,
      Et voici que le soir étend
          Son drap fantôme
          Sus l’bois, sus l’chaume,
      Sus l’guéret, l’pacage et l’étang ;
I’ n’ya donc plus q’la mort qui pass’ra dans mon ch’min !
 
Je lutt’ cont’ le trépas, tel que l’jour à sa fin.
      Comm’ lui, je m’sens me consumer,
          Tremblant, livide.
          Mon bissac vide
      N’a pas de quoi me ranimer ! »
— Et la nuit, dans les trous, le pauvre est mort de faim.