Ronsard


À sa Maîtresse


 
Jeune beauté, mais trop outrecuidée
            Des présents de Vénus,
Quand tu verras ta peau toute ridée
            Et tes cheveux chenus,
 
Contre le temps et contre toi rebelle
            Diras, en te tançant :
« Que ne pensais-je, alors que j’étais belle,
            Ce que je vais pensant ?
 
Ou bien pourquoi à mon désir pareille
            Ne suis-je maintenant ?
La beauté semble à la rose vermeille
            Qui meurt incontinent. »
 
Voilà les vers tragiques et la plainte
            Qu’au ciel tu enverras,
Incontinent que ta face dépeinte
            Par le temps tu verras.
 
Tu sais combien ardemment je t’adore,
            Indocile à pitié ;
Et tu me fuis, et tu ne veux encore
            Te joindre à ta moitié.
 
Ô de Paphos et de Cypre régente,
            Déesse aux noirs sourcils !
Plus tôt encor que le temps, sois vengeante
            Mes dédaignés soucis ;
 
Et du brandon dont les cœurs tu enflammes
            Des juments tout autour,
Brûle-la-moi, afin que de ses flammes
            Je me rie à mon tour.



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