Ronsard

Les Œuvres, 1584



Ah traître Amour, donne-moi paix ou trêve,
Ou choisissant un autre trait plus fort
Tranche ma vie, et m’avance la mort :
Douce est la mort d’autant plus qu’elle est brève.

Un soin fécond en mon penser s’élève
Qui mon sang hume, et l’esprit me remord,
Et d’Ixion me fait égal au sort,
De qui jamais la peine ne s’achève.

Que dois-je faire ? Amour me fait errer
Si hautement, que je n’ose espérer
De mon salut qu’une langueur extrême.

Puisque mon Dieu ne me veut secourir,
Pour me sauver il me plaît de mourir,
Et de tuer la mort par la mort même.
 

Commentaire(s)
Déposé par Cochonfucius le 15 août 2016 à 17h40

Chauve-souris bizarre
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Monstre aérien qui volette sans trêve,
Quand je le vois, je ne me sens pas fort,
Car ce me semble un ange de la mort
Qui crie, le soir, sur une note brève.

Quand sur les bois du village il s’élève
Ainsi qu’un spectre emportant ses remords,
Annonce-t-il quelque funeste sort,
Prend-il le deuil d’un monde qui s’achève?

N’en craignons rien, car il ne fait qu’errer,
Inoffensif, ou j’ose l’espérer,
Malgré ses yeux d’une noirceur extrême.

Anges gardiens s’en vont le secourir,
Nuit après nuit le gardant de mourir,
Veillant sur lui bien plus que sur eux-mêmes.

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