Ronsard

Les Amours, 1552

Commentaire (s)

Déposé par Cochonfucius le 10 avril 2016 à 15h54

Coq de sinople
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On lui connaît des talents fort divers,
Une attention tout le jour éveillée ;
Il ne craint point, sur une herbe mouillée,
De s’avancer en son plumage vert.

Quand un lézard est par lui découvert,
Il le poursuit, sa cachette est fouillée ;
Puis il menace une charrue rouillée,
D’un chant qui fait sursauter l’Univers.

Toujours au ciel levant sa belle tête,
Narguant l’orage, appelant la tempête,
Sur son domaine il règne sans effort.

Dans notre vie, prenons ce coq pour guide,
Soyons vaillants et soyons intrépides;
Et chantons clair, ainsi nous serons forts;

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Déposé par Cochonfucius le 2 octobre 2022 à 11h43

Scribe en sa cellule
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Ma plume écrit sur des sujets divers,
Au point du jour est ma muse éveillée ;
Devant elle est mon âme agenouillée,
Puis ces deux-là parlent à coeur ouvert.

J’ai traversé de fort nombreux hivers
Dans ce réduit, cellule dépouillée ;
Le souffle court, la carcasse rouillée,
Je suis en paix avec mon univers.

Tant que j’aurai des rimes dans la tête,
Je les dirai, pour moi c’est une fête ;
Pour les soigner je fais quelques efforts.

Les grands auteurs qui m’ont servi de guides,
Je les admire, ils furent intrépides ;
Je ne pourrai jamais être aussi fort.

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Déposé par Cochonfucius le 15 novembre 2023 à 11h49

Débat d’un scribe avec soi-même
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Sur les thèmes les plus divers
Sont mes deux cervelles brouillées ;
Soit dormantes, soit éveillées,
Cent débats elles ont ouverts.

Sur la forme de l’univers,
Sur des citations grappillées ;
Mille questions ainsi fouillées
Sans relâche, été comme hiver.

C’est un fléau d’avoir deux têtes
Et mon coeur n’est pas à la fête,
Ça lui demande trop d’efforts.

Calmez-vous donc, cervelles vides ;
Accordez-vous, soyez lucides,
Vous en aurez plus de confort.

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Déposé par Cochonfucius le 19 septembre 2024 à 11h56

Tour du plumitif
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Ici sont des papiers divers,
Avec des phrases embrouillées ;
Ici, ma cervelle rouillée
Marmonne en son langage vert.

En ce minuscule univers,
Une âme se sent dépouillée ;
Dans chaque phrase bredouillée
Passe le souffle de l’hiver.

Le plumitif penche sa tête
Sur son écriture imparfaite ;
Il dit « Cela ne va pas fort ».

Son esprit rampe dans le vide,
Entouré d’images morbides ;
Mais il persiste en son effort.

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