Ronsard

Les Mélanges, 1555



Que tu es Cicéron un affetté menteur,
Qui dis, qu’il n’y a mal sinon que l’infamie,
Si tu portais celui que me cause m’amie,
Pour le moins tu dirais que c’est quelque malheur.
 
Je sens journellement un aigle sus mon cœur,
J’entends un soin griffu, qui comme une Furie
Me ronge impatient, puis tu veux que je die,
Abusé de tes mots, que mal n’est pas douleur.
 
Vous en disputerez ainsi que bon vous semble
Vous Philosophes, Grés, et vous Romains ensemble,
Mais je crois pour le sur qu’un travail langoureux
 
Est douleur, quand Amour l’encharne dedans l’âme,
Et que le déshonneur, la honte, et le diffame
N’est point de mal, au prix du tourment amoureux.
 



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