Versons ces roses près ce vin,
Près de ce vin versons ces roses,
Et boivons l’un à l’autre, afin
Qu’au cœur nos tristesses encloses
Prennent en boivant quelque fin.
 
La belle Rose du Printemps,
Aubert, admoneste les hommes
Passer joyeusement le temps,
Et pendant que jeunes nous sommes,
Ébattre la fleur de nos ans.
 
Tout ainsi qu’elle défleurit,
Fanie en une matinée,
Ainsi notre âge se flétrit,
Las ! et en moins d’une journée
Le printemps d’un homme périt.
 
Ne vis-tu pas hier Brinon
Parlant et faisant bonne chère,
Qui las ! aujourd’hui n’est sinon
Qu’un peu de poudre en une bière,
Qui de lui n’a rien que le nom ?
 
Nul ne dérobe son trépas,
Charon serre tout en sa nasse,
Rois et pauvres tombent là-bas :
Mais cependant le temps se passe,
Rose, et je ne te chante pas.
 
La Rose est l’honneur d’un pourpris,
La Rose est des fleurs la plus belle,
Et dessus toutes a le prix :
C’est pour cela que je l’appelle
La violette de Cypris.
 
La Rose est le bouquet d’Amour,
La Rose est le jeu des Charites,
La Rose blanchit tout au tour
Au matin de perles petites
Qu’elle emprunte du point du jour.
 
La Rose est le parfum des Dieux,
La Rose est l’honneur des pucelles,
Qui leur sein beaucoup aiment mieux
Enrichir de Roses nouvelles,
Que d’un or tant soit précieux.
 
Est-il rien sans elle de beau ?
La Rose embellit toutes choses,
Vénus de Roses a la peau,
Et l’Aurore a les doigts de Roses,
Et le front le Soleil nouveau.
 
Les Nymphes de Rose ont le sein,
Les coudes, les flancs et les hanches :
Hébé de Roses a la main,
Et les Charites, tant soient blanches,
Ont le front de Roses tout plein.
 
Que le mien en soit couronné,
Ce m’est un Laurier de victoire :
Sus, appelons le deux-fois-né,
Le bon père, et le faisons boire,
De ces Roses environné.
 
Bacchus, épris de la beauté
Des Roses aux feuilles vermeilles,
Sans elles n’a jamais été,
Quand en chemise sous les treilles
Il boit au plus chaud de l’Été.