Sainte-Beuve


En face de la pièce d’eau


Mercredi, six heures du soir, en face de la pièce d’eau.


Mon âme est ce lac même où le soleil qui penche,
Par un beau soir d’automne, envoie un feu mourant :
Le flot frissonne à peine, et pas une aile blanche,
Pas une rame au loin n’y joue en l’effleurant.
 
Tout dort, tout est tranquille, et le cristal limpide,
En se refroidissant à l’air glacé des nuits,
Sans écho, sans soupir, sans un pli qui le ride,
Semble un miroir tout fait pour les pâles ennuis.
 
Mais ne sentez-vous pas, Madame, à son silence,
À ses flots transparents de lui-même oubliés,
À sa calme étendue où rien ne se balance,
Le bonheur qu’il éprouve à se taire à vos pieds,
 
À réfléchir en paix le bien-aimé rivage,
À le peindre plus pur en ne s’y mêlant pas,
À ne rien perdre en soi de la divine image
De Celle dont sans bruit il recueille les pas ?
 

Commentaire (s)
Déposé par Jadis le 13 avril 2021 à 10h41


En hommage, un cadeau
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L’enfant mystérieux, dans son manteau pervenche,
Se moquait des boulons comme du carburant.
Mais le renard avait un lapin dans sa manche,
Et les blés avaient pris un aspect différent.

Les jours, jusqu’à ce jour, s’éternisaient, stupides,
Chaque nuit s’étirait, pareille aux autres nuits.
Malgré tout leur éclat, les roses étaient vides,
Et la vie du renard, effrayante d’ennui.

Ah, dit l’ange, rêveur, je crois que je commence
À comprendre ce qu’est ce point trop oublié.  
Renard, ami renard, viens çà, faisons silence,
Asseyons-nous, cessons de remuer nos pieds.

Alors, oui, taisons-nous, dès lors que le langage
Est des malentendus la source, n’est-ce pas ?
Mais moi, bien qu’assourdi par tous ces bavardages,
J’ai reconnu peut-être un autre bruit de pas.

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