Albert Samain

Au jardin de l’infante, 1893


Extrême-Orient II


 
 
La vie est une fleur que je respire à peine,
Car tout parfum terrestre est douloureux au fond.
J’ignore l’heure vaine, et les hommes qui vont,
Et dans l’Île d’Émail ma fantaisie est reine.
 
Mes bonheurs délicats sont faits de porcelaine,
Je n’y touche jamais qu’avec un soin profond ;
Et l’azur fin qu’exhale en fumant mon thé blond,
En sa fuite odorante emporte au loin ma peine.
 
J’habite un kiosque rose au fond du merveilleux.
J’y passe tout le jour à voir de ma fenêtre
Les fleuves d’or parmi les paysages bleus ;
 
Et, poète, royal en robe vermillon,
Autour de l’éventail fleuri qui l’a fait naître,
Je regarde voler mon rêve, papillon.
 

Commentaire (s)
Déposé par Jadis le 20 décembre 2021 à 16h54


Le vieux croulant
-----------------------

À mon huis chancelant j’ai fait glisser le pêne,
Et j’ai expectoré dans un bout de chiffon ;
Puis, ayant décrassé mes deux mains au savon,
J’ai dîné des reliefs d’une quiche lorraine.
 
Ainsi tapi, je semble un faune ou un silène
(D’aucuns diront plutôt que j’ai l’air d’un bouffon) ;
J’entends en moi, mêlé à du jus de houblon,
Clapoter le chagrin dont ma pauvre âme est pleine.

On ne me rendra pas mes vingt ans orgueilleux.
Passerai-je en tremblant, l’hiver, au moins ? Peut-être.
La bise s’époumone, et sur les toits il pleut.

Renfrogné tel un bœuf qu’irrite l’aiguillon,
Je retourne à mes mots, mes phrases et mes lettres ;
Opiniâtre et buté, je creuse mon sillon.

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