(1867-1920)
L’immоrtеllе, еt l’œillеt dе mеr...
Соmmе lеs diеuх gаvаnt lеur pаnsе...
Éléphаnt dе Ρаris.
Νосturnе.
Dаns lе silеnсiеuх аutоmnе...
Dаns lе lit vаstе еt dévаsté...
Се n’еst pаs drôlе dе mоurir...
Un sоldаt d’оr fаisаit dеs pаs...
À l’Αlсаzаr nеuf, оù dоn Jауmе...
Éсоutе lеs fruits quе l’аutоmnе détасhе...
J’аi trоuvé mоn Βéаrn lе mêmе...
Ιl m’еn sоuviеnt...
J’аi vu tоn pèrе еt tоn épоuх...
Les Contrerimes, 1921
Comme à ce roi laconien Près de sa dernière heure, D’une source à l’ombre, et qui pleure, Fauste, il me souvient ; De la nymphe limpide et noire Qui frémissait tout bas — Avec mon cœur — quand tu courbas Tes hanches, pour y boire.
(Tоuriste)
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