Paul-Jean Toulet

Les Contrerimes, 1921


              XXX

 
La Cigale.


 
Quand nous fûmes hors des chemins
    Où la poussière est rose,
Aline, qui riait sans cause
    En me touchant les mains ; —
 
L’Écho du bois riait. La terre
    Sonna creux au talon.
Aline se tut : le vallon
    Était plein de mystère...
 
Mais toi, sans lymphe ni sommeil,
    Cigale en haut posée,
Tu jetais, ivre de rosée,
    Ton cri triste et vermeil.

Commentaire(s)
Déposé par Cochonfucius le 5 décembre 2014 à 14h38

Vie et mort d’un poète
-------------------------

La vie est le brumeux chemin,
La mort, le couchant rose ;
Vieil homme, en regardant tes mains,
Tu peux rire, sans cause.

La vie est le poids des talons
Sur les sentiers de terre,
Nous conduisant vers des vallons
Dépourvus de mystère.

Ma tête s’emplit de sommeil
Et veut être posée
Dessous un feuillage vermeil,
Qu’importe la rosée.

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