Paul-Jean Toulet

Les Contrerimes, 1921


              XI

 
Soir de Montmartre.


 
Décor d’encre. Sur le ciel terne
      Court un fil de fer :
Mansarde où l’on aima, vanterne
Sans carreaux, où l’on a souffert.
 
Une enfant fait le pied de grue
      Le long du trottoir.
Le bistro, du bout de la rue,
Ouvre un œil de sang dans le noir ;
 
Tandis qu’on pense à sa province,
      À Faustine, à Zo’...
Mais c’est pour Lilith que j’en pince :
Autres chansons, autres oiseaux.

Commentaire(s)
Déposé par Cochonfucius le 11 janvier 2013 à 10h49

Un bouquiniste au regard terne,
Un vieux livre ouvert,
Cet homme lit des balivernes
Dans son noir magasin désert.

Dehors, dans la lumière crue,
Pas grand-chose à voir,
Une foule au boulot se rue
En pensant "Vivement ce soir"...

Paris, c’est quatre-vingts provinces,
Quatre-vingts hameaux.
Chaque boutiquier, c’est un prince,
Un seigneur, un drôle d’oiseau.

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