La cour se fleurit de souci
              Comme le front
              De tous ceux-ci
              Qui vont en rond
En flageolant sur leur fémur
              Débilité
              Le long du mur
              Fou de clarté.
 
Tournez, Samsons sans Dalila,
              Sans Philistin,
              Tournez bien la
              Meule au destin.
Vaincu risible de la loi,
              Mouds tour à tour
              Ton cœur, ta foi
              Et ton amour !
 
Ils vont ! et leurs pauvres souliers
              Font un bruit sec,
              Humiliés,
              La pipe au bec.
Pas un mot ou bien le cachot,
              Pas un soupir.
              Il fait si chaud
              Qu’on croit mourir.
 
J’en suis de ce cirque effaré,
              Soumis d’ailleurs
              Et préparé
              À tous malheurs.
Et pourquoi si j’ai contristé
              Ton vœu têtu,
              Société,
              Me choierais-tu ?
 
Allons, frères, bons vieux voleurs,
              Doux vagabonds,
              Filous en fleurs,
              Mes chers, mes bons,
Fumons philosophiquement,
              Promenons-nous
              Paisiblement :
              Rien faire est doux.